Doença

Sinto-me doente . Mas não aparento ter sinais de enfermidade. Não tenho a testa quente, nem a garganta irritada, não me doí o corpo nem a cabeça.

A única dor que tenho é nos olhos, que teimam em fechar. E se procurar bem, talvez tenha um pico no coração acelerado que teima em bater forte sempre que te vê.

Nas mãos ? Não é dor, é dormência acompanhada por exuberância.  Uma miscelânea de tudo e nada, de dor e calor.
Bichos carpinteiros ? Talvez. Eles que se apoderem de mim, que vivam por mim, que sintam por mim, e me fechem num casulo impotente de sentir e viver. Impotente de me magoar. Impotente de dor. Eles que sofram por mim e pelo o meu corpo

No final de contas, talvez tenha uma doença que não se cura com antibióticos nem injecções de penicilina. Talvez se cure com uma cirurgia em que tu me concertes o coração e a cabeça com pozinhos mágicos. Pede ajuda ao Peter Pan. Ele que te dê os pós e uma vida !